Pour la lecture du texte, co-dodo, c’est le partage de la chambre.

Mon grand va souffler sept chandelles en décembre. Mon premier enfant, mon fils rêveur aux yeux vert-de-gris, mon picoté maigrichon. Première année débutée en lion, déjà, il porte les pantalons plus bas, les souliers plus larges, et il répond à son père. Un tit-gars des années modernes. Indépendant, fier, autonome. Et pourtant, mon oisillon, ça ne fait que deux mois qu’il est sorti du nid…

Faisons un retour en arrière…

En 2007, j’étais enceinte de mon garçon, et tout laissait présager que le premier bébé naissant que je tiendrais dans mes bras serait le mien. Telle était l’étendue de mes connaissances en puériculture. Un gros zéro pis une barre. À sa naissance, comme il n’y avait pas de manuel d’instruction rattaché au placenta, j’ai poursuivi dans ma découverte de la maternité. Déviergée de mon ignorance à coups d’informations médicales, de vécus personnels, de mythes dénaturés d’une culture approximative. On m’a dit de ne pas trop prendre mon nourrisson. De ne pas en faire un bébé à mauvaises habitudes.

Après trois mois de co-dodo dans son moïse, il a transité vers la bassinette. Dans sa chambre, décorée de moutons crémeux sur des collines verdoyantes. Un paradis de douceur pour ce petit trésor. Puis, les dodos ne suivant pas les standards collectifs, on a enclenché sur une autre vitesse: l’entraînement au sommeil. J’ai écorché mon coeur de mère sur les cris de mon fils éploré. Qui a dormi. Qui a compris. Qui devait, à mon sens, être rassuré, dans cet oasis de laine de moutons joyeux.

Puis, un autre ventre, une autre vie. Une brise à odeur de fraisinette. Mon fils est devenu frère à 14 mois. Entretemps, un déménagement avait ralenti mes ardeurs au dressage. Mais là, petite soeur oblige, mon grand, tu dois réapprendre à faire dodo. Dans ton lit, dans une autre chambre de collines verdoyantes. Sans moutons, pas le temps de décorer. Où dans tes pleurs, tu cries « maman ». Où mes pieds foulent tes flaques de larmes. Et c’est là que je me suis dit… plus jamais.

J’ai découvert le co-dodo en side-car avec le Dr. William Sears.

Ce fût une révélation spectaculaire! En quelques semaines, nous avons réaménagé la chambre – notre chambre – en dortoir à bébé. On avait un lit avec des oreilles de Mickey Mouse, on pratiquait le dodo Disney. Retour de mon grand bébé dans notre chambre… Pour nous, parents un peu bousculés dans notre culturel acquis, on a trouvé notre pied dans l’apaisement de nos craintes pour notre garçon asthmatique, pour notre bébé fille qui faisait du reflux gastro-oesophagien, pour surveiller la fièvre sans se lever debout. Et plus. On a adopté le co-dodo comme un troisième enfant. Celui qui est la crazy glue qui tient tout ce monde-là ensemble.

Évidemment, on a essuyé des remarques, des questions, des inquiétudes. J’ai eu des discussions avec des amis, des proches, des parents, et des connaissances, qui sont allés aussi loin que de me demander si mon homme se sentait « homme » de vivre dans une situation pareille! Je me suis fait dire des choses qui frôlaient l’abominable, avec le poids de toutes les générations de « bébés qui ne sont pas morts » de ne pas dormir avec leurs parents qui venait écraser mes convictions. Si moi-même m’ajuster à cet arrangement de nuit a été une épopée, m’adapter aux gens et leurs questions – justifiées, pour la plupart, mais inappropriées et indélicates chez certains – est encore un work in progress.

La phrase qui m’a souvent sauvé d’une prolongation d’un match de mots qui ne menaient à rien était « Je suis prête à assumer les conséquences. ». Réponse digne d’un tir de barrage Canadiens-Flyers (sorry, Dad.). Voilà, maintenant, ne restait plus qu’à attendre. Attendre que le jour vienne, où, me promettait-on dans les livres et sites faisant l’apologie du co-dodo, que mon enfant choisisse de lui-même de quitter la chambre, et d’aller faire sa nuit ailleurs. En blague, je répondais que mon aîné quitterait ma chambre, promis, avant d’aller au bal des finissants, mais en moi, l’inquiétude était tenace. Aurait-il, mon bébé, un jour une épiphanie?

L’entrée en maternelle s’est déroulée comme un charme.

La première journée, je m’en suis même donné, en vrai, une tape dans le dos. Est-ce notre fils, ce confiant enfant à qui on doit rappeler de saluer ses parents avant d’aller découvrir le monde de l’apprentissage? Celui à qui les prophètes sociaux avaient prédit un avenir de squatteur de jupes de sa mère? Confiant, certes, mais toujours dans son lit superposé, dans notre chambre, à ronfler gaiement.

La maternelle s’est terminée, et l’été a, comme toujours, fait mine de rester, trop occupé à faire chaud ailleurs qu’au Québec. Au retour des vacances familiales, mon fils me droppe la bombe que je n’attends plus. « Maman, j’aimerais ça faire dodo dans une chambre à moi… ». Immense sourire de la mère pétant de fierté, ben oui mon loup, on va te déménager ça, ces pénates-là! Exit le fils qui va somnanbuler ailleurs. La boucle est maintenant bouclée.

J’étais fière d’avoir terminé le cycle avec lui, de le voir s’éloigner de moi avec confiance et détermination, en suivant son rythme, son besoin, ses envies. Il refuse maintenant de revenir avec nous, malgré les peurs, les tristesses. Mon grand de pas-encore-sept-ans se gère tout seul. Accepte de se faire border, mais ne revient plus vers nous. Et là, du coup, je m’ennuie. Je voudrais rattraper ma progéniture qui me fuit à la course, alors qu’au départ, je croyais devoir sprinter vers l’arrivée. Mais je le vois, il est là. Il est qui il est, heureux, fier, sachant qu’il a deux parents inconditionnellement prêts à l’attraper, l’accueillir. Des parents prêts à faire des erreurs et à mieux recommencer. Et aujourd’hui, je voulais vous dire, gens qui parentalisez de façon alternative, il y a véritablement une lumière au bout de la nuit, une finalité qui conclut en beauté, où vous aussi serez ému d’avoir ramé à l’envers dans votre radeau de moutons noirs.

Marie-Ève 🙂